Je ne devrais pas. Ou plus. Me détacher de toi, comme ça, mine de rien, comme tout le monde. Cela ne vaut rien, encore faut-il s'en persuader. Ton regard te trahit. Derrière cette haine tu te caches, toi et ton ressenti; il est préférable de ne rien montrer. Si seulement tout cela se résumait à cette simple question de perte. Une perte pronfonde; l'abîme des sentiments. L'abîme dans lequel il est préférable de ne pas sombrer. Avec ou sans toi. Que cela est futile, ô grands dieux.
On travaille tard le soir, parfois pour rien. Ou seulement parce qu'on ne voit pas de résultat apparent. L'éloge, parfois. Vois-tu, cela sonne faux. (Toujours du plaisir n'est pas du plaisir.) Tu me sembles à-même de comprendre. On discute parfois ensemble, mais rien de plus. Faire avec ou sans. Telle est la question.
Détruire ou consolider nos acquisitions. L'illusion de la désillusion.
On travaille tard le soir, parfois pour rien. Ou seulement parce qu'on ne voit pas de résultat apparent. L'éloge, parfois. Vois-tu, cela sonne faux. (Toujours du plaisir n'est pas du plaisir.) Tu me sembles à-même de comprendre. On discute parfois ensemble, mais rien de plus. Faire avec ou sans. Telle est la question.
Détruire ou consolider nos acquisitions. L'illusion de la désillusion.
